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Tra le cose
Un prato corre con le stelle, segue le nubi,
ascolta l’estate dei grilli e la neve immane,
dice poche parole, assomiglia ad un ruscello
quando canta per amore della luna nell’alba
su quella sua speranza di svanire in un fiore.
Assomiglia a una donna d’autunno chiaro,
conosce l’infinito, lo passa in un bimbo,
giocando a fare canzoni con brevi parole,
lente, lungo i risvegli, dove sboccerà il cielo,
come fosse un sogno immutato nella verità.
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